Todo lo que se pueda decir es mentira;
el resto es silencio.
Sólo que el silencio no existe.
Las palabras no hacen el amor,
hacen la ausencia.

Se había dormido después de derramar hasta en la última lagrima todo lo que había guardado celosamente por tanto tiempo… Los años pasaban y las decisiones cada vez pesaban un poco más, nunca había sentido tan en carne propia lo de: “las decisiones se toman en unos segundos y se pagan el resto de la vida”

Tenía tanto que pensar, pero ,¿por dónde comenzar?

Por dónde se empieza cuando toda tu vida es un enredo, cuando te das cuenta que dejaste de soñar hace mucho mucho tiempo; cuando un día despertas y te das cuenta que estas sumergida en tu propio y particular infierno, creado a base de algunas decisiones erróneas y sus consecuentes acciones y resultados; sin contar con los numerosos factores, quizá azarosos, quizá simplemente obra del destino, que se desarrollaron a tu alrededor y que de manera indefectible te afectaron y te arrastraron hasta aquí, hasta este estado de materia inerte en la cual se había transformado esta existencia mía; hasta éste punto crítico de inflexión en el cual parada frente a un espejo no lograba reconocer la imagen que él me devolvía.

Curiosa época ésta. Se me acabaron los culpables y no me queda más alternativa que hacerme cargo
del fardo de la desmesurada desesperación que me precipitó sobre los años…

Y quizás últimamente sólo me conforme con ser la sombra roída de lo que alguna vez soñé ser…  Tengo tan cansada y corrompida el alma que siento que ya no quedan siquiera fuerzas de repuesto… nada, eso queda.

Caminaba en la obscuridad . La bruma que despuntaba esa madrugada no le permitía ver más allá de sus pies. El ritmo agitado y poco armónico que llevaba la hacía respirar con cierta dificultad; se concentraba en mantener el paso pero la obscuridad que la rodea la hizo trastabillar y caer de bruces. Trató de incorporarse pero últimamente las fuerzas la habían abandonando.
Cuando despertó, yacía tendida en un suelo irregular, húmedo y musgoso. Los primeros haces de luz se filtraban a través de las hojas de los centenarios árboles que la rodeaban. Tanta claridad parecía herir sus párpados cansados; entrecerrando los ojos trató de divisar algún sitio familiar, algún minúsculo indicio que la ubicase en el vasto espacio que la rodeaba. Pero  fue en vano, nada halló.
Indecisa comenzó a deambular. Luego de unos minutos de caminata quedó frente a frente a una encrucijada. La ironía misma parecía materializarse en aquella ambivalencia , el sueño y la pesadilla; lo más deseado y lo más temido. Se sentía atrapada como el mismo felino de Schrödinger, incapaz de ser artífice de su destino esta vez, como si toda su existencia dependiera de la mirada de un desconocido, ausente pero imprescindible.
Se encontraba irremediablemente allí, absorta y detenida en el tiempo frente a aquella bifurcación. Dos ignotos universos se abrían ante sus ojos, dos senderos extrañamente familiares y anhelados. Ante su atónita e incrédula mirada el destino le depositaba a sus pies el vislumbre de lo que podría llegar a ser…
A su derecha el camino era escarpado y de difícil acceso . Una luz tenue a duras penas lograba iluminar aquel descortés sendero que aunque defectuoso a la vista de la mayoría para ella era dolorosamente irresistible. Ingenuamente sentía que lo entendía hasta en lo más profundo, parco y taciturno como su lúgubre alma de niña herida. Veía a aquel antiguo camino con un ardor inesperado como lacerante, tan urgente que le perturbaba el espíritu; sentía la irrefrenable necesidad de salir corriendo a su encuentro y besarle cada herida, cada marca que el paso de los años le había dejado. Tenía el misterio de lo desconcertante, la mezcla perfecta de madurez e inteligencia.
A su izquierda la perspectiva era muy distinta. Se trataba de senda amplia y luminosa. Su trayecto era suave y afable. Cada tramo de su recorrido visible destilaba lozanía y cordialidad. Era lo opuesto a aquel pequeño espíritu solitario y herido que había encarnado en ella. Eran como los polos de un imán. El magnetismo de aquel cálido camino la envolvía y la arrastraba inexorablemente. Silenciosa e íntimamente parecía leerle los pensamientos y amoldarse a ella. Era inevitable no enamorarse de la belleza que le ofrecía. Y trémula  sentía que en cierto modo aquel camino tan transitado la completaba y eso le daba pavor.
Acaso pedir piedad frente a aquella lastimera situación no era suficiente. Su alma agitada y temblorosa se hacía añicos frente a la indecisión. Ella sabía en los mas hondo de su corazón que no era capaz de elegir un sólo camino. El hacerlo significaba que una parte suya se cerraría y moriría junto al camino que dejase de lado. Era automutilación, una apoptosis que de seguro iba a dejar una huella permanente, insondable y amarga.
Era justamente en estos momentos que ella deseaba con todas sus fuerzas que Everett tuviese un poco de razón y que en verdad el universo esta vez conspirara a su favor…

Al que no fue, pero pudo ser… Al hasta ahora siempre ausente.

Quiero desaparecer y no morir

Quiero no ser y perdurar

Y saber que perduro

Llamo a las puertas de la muerte

Y me retiro

Llamo a la vida y huyo avergonzado

Quiero ser toda mi alma y no lo puedo

Quiero todo mi cuerpo y no lo logro

 

Vicente Huidobro. Poemas póstumos 4.